Poesiens svovlsyre rammer mit bryst
jeg ætser i retning af Sverige.
Og hasselbagte tanker på træk i et
evigt strøg.
Delicious fugle forventer andet end skovmågen, der takker for selv en sørgelig gestus.
Mod karate kæmper selv kong fy forgæves.
Jeg takker de ord, der rammer min tunge, jeg takker selskabet for det dobbelte liv, ingen løve uden selskab, intet hus uden rede.
Vi skal whiskal
Drikke skal vi.
Og hat på håret
Ingen kommentarer:
Send en kommentar